"Qué saben, ellos... del amor"

HAY COSAS A las que uno, sinceramente, ya no puede permanecer impasible. No siempre la labor del periodismo o de la comunicación en sí debe esperar a que sucedan hechos lamentables para ir a cubrir con una filmadora en mano y documentar el pavor de la gente. Hoy, 14 de Febrero, sería -créanme que así lo pienso- una verdadera displiscencia no hablar de lo que habla todo el mundo. Es inevitable hacer un aporte a este respecto.

     Nunca me quedó muy en claro el por qué del Día de San Valetín. A decir verdad, nunca me interesó saberlo sinceramente... Sólo sé que se entiende como "el día de los enamorados". Eso mismo. ¿Hace falta saber más?

     El problema es que al respecto del amor... nada hay más inútil que teorizar, o historiar, o simplemente explicar. ¿Qué se podría decir? ¿Alguien lo sabe? Hablar del amor es equivalente a dejar bien en claro que uno no lo está haciendo.

     Por otro lado, tampoco hay mucho para saber. O sí... ¡qué se yo! Es decir, lo que comúmente podemos reprocharnos es eso: ¿quién sabe algo bien cierto acerca del amor o del simple hecho de estar enamorados? Y si nadie sabe nada, ¿por qué demonios se celebra, justamente, el Día de San Valentín?

     De esta manera, entonces... nosotros vamos a referirnos a este día tan especial. Nos vamos a poner en el papel de malos por un momento y le vamos a reprochar a todos los enamorados del mundo... qué es lo que demonios saben acerca de estar enamorados. Qué saben, ellos... del amor.

     La poesía que sigue es un esfuerzo en responder esa pregunta, resultado de los siempre fragorosos días de adolescencia.

Qué saben, ellos... del amor.
Ellos, que en las vacías penumbras
de la habitación sin vida
se van recorriendo el uno al otro
como ríos nuevos en las grietas
más profundas de la montaña.

Qué saben, ellos... del amor.
Esa cosa, esa palabra, ese don. Qué saben.
Y se confunden en la misma sustancia,
y se mezclan entre sí, se mezclan
como ubres derretidas, como sangres,
como sales en el agua.

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Y se pierden, se van perdiendo
en las notas frescas de la noche;
se atraviesan, se mojan, se caen,
sin más palabras, se caen,
enfermizas y perturbadas esencias,
se caen el uno sobre el otro.

Qué saben ellos... qué saben
si no han vivido
lo que de golpe están viviendo.
Hojas que levanta el viento en espiral,
fuegos abrazadores de la nada,
tormenta sin testigos en el mar;

implosión de silencios y de llantos,
bronca de mil broncas contenidas,
vómito de muerte, grito de paz.
Qué pueden saber ¡mil veces necios!
si están viviendo
lo que por partes no han vivido.

Y se entregan, como se entrega
la noche entera al antojo blanco de la luna;
como se entrega atónito el silencio
al murmullo de los pastos y la tierra;
como se entrega a la lámpara la mariposa
dispuesta a morir por el sueño del sol.

Qué saben, entonces, del amor...
ese magma que les parte las venas,
ese destino inexorable que los condena.
En la habitación sin vida, después del mundo,
después de las mentiras y las muertes,
qué saben, ellos, ya muertos de nacer.

Qué saben, ellos... del amor.
Ellos, que van ciegos hacia él,
que se hieren y se rompen por él,
que se caen sin reparos en él.
Ellos, que se transpiran, se funden,
se muerden, se arañan y se aman.

Ellos, que se llaman, que se buscan,
como aromas al sentido,
como luces llenando la pupila.
Que se extrañan, se sueñan, se adoran.
Se lastiman, se desangran, se mueren de dolor
y nada saben de vivir... el uno sin el otro.

DAVID REY

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